Ein sauberer Fall – durchs Sieb gefallen

Limerick:

Einige Stricknadeln aus Schwieberdingen
verschwanden einst plötzlich beim Singen.
Sie folgten dem Trieb: und stürzten durchs Sieb –
seitdem sind sie Teil von verschwundenen Dingen. 

Eine Hochstaplerin aus Blaubeuren,
die meinte, sie könne Fische auftauen,
sie stieg in den Fluss: mit lässigem Gruß –
nun hängt sie dort fest – zum Anschauen.

Eine Bäckerin tief im Wald,
ihre Rezepte, die waren uralt.
Sie stieg in den Ofen: voll Hitze und Hoffen –
seitdem wird sie selbst als Dessert bezahlt.


Eine Häkelnadel Nummer zwei,
die häkelte sich durch allerlei;
trieb heimlich ihr Unwesen: in Wolle, ganz besessen –
jetzt verkauft sie die Stücke – steuerfrei 😄

Wünsche allen ein schönes Wochenende!

Herzliche Grüße
Mike Melonte

Stricknadel schlägt zurück

Bei meinem ersten Zusammentreffen hätte ich schwören können, ich bin Diebesgut.
Sobald die Nachbarin in die Wohnung kam, wurde ich schnell versteckt. Zack – weg war ich. Als hätte ich etwas verbrochen. Dabei bin ich doch nur eine Stricknadel. Schlank, ohne Dellen und äußerst sympathisch.

Erst neulich, also gestern, saß die Nachbarin in der neuen Sitzecke im Garten. Sie kommt eher selten. Für mich bedeutet das natürlich: Chillen. Ich liege auf dem Fensterbrett – am liebsten in der Sonne. In meinem Versteck gibt es viele Stricknadeln. Aus Holz, Metall und – ich traue mich kaum, es auszusprechen – sogar Plastik verweilt bei uns.

Weil aus mir ein riesiges Geheimnis gemacht wird, kommt mir der Verdacht: Ich bin geklaut. Sobald es an der Tür klingelt, steigt mein Blutdruck, der Puls rast und ich denke: Jetzt wird es brenzlig. Entweder die Polizei kommt und nimmt mich mit – oder es gibt einen riesigen Skandal.

„Beweismittel A: eine Bambusnadel mit Vergangenheit“, höre ich schon die Durchsage.
Eine? Hier liegen Massen…

Ich habe schon einige Strickjahre auf den Nadeln. Erfahrung, Eleganz, Präzision.
Dennoch versteckt sie mich. Ela heißt sie.

Ela hat eine unglaubliche Energie. Was sie normalerweise beginnt, schmeißt sie nicht auf den Müll. Aber sicher bin ich mir nicht. Nicht, wenn sie vor Wut eine Bambusnadel knickt.

Du glaubst, das passiert nicht?
Ich war dabei.

Mit ihren grün lackierten Nägeln komme ich mir vor wie im OP-Saal.
„Ruhig bleiben“, sagt sie.
Zu mir. Dabei bin ICH das Werkzeug.

Dann wird geklebt. Geschliffen. Poliert.
Eine kleine Operation am offenen Bambus.

„Du schaffst das“, flüstert die Plastiksippe.
Frechheit. Die haben keine Seele, jammere ich.

Und dann – das Unfassbare – darf man nach erfolgreicher Sockenvollendung ins ewige Stricknadelparadies.

Ein Ort, von dem viel gesprochen wird.
Aber keiner kehrt zurück.

Ich frage mich ernsthaft:
Ist das Ruhm?
Oder… Entsorgung?

Neben mir flüstert eine alte Metallnadel:
„Wenn du einmal dort bist, klapperst du nie wieder.“

Ich weiß nicht, ob mich das beruhigt.

Ich drehe mich innerlich zu ihr.

„Klappern?“, sage ich ruhig. „Du nennst das Erfahrung? Dieses ständige Geklapper? Das ist kein Charakter – das ist Verschleiß.“

Die Metallnadel zuckt. Kaum sichtbar. Aber ich sehe es.

„Immer dieses Getue“, fahre ich fort. „Hart, robust, unverwüstlich. Und am Ende? Laut. Kalt. Und ohne jede Eleganz.“ Stille. Die Plastiksippe hält den Atem an. Ungehalten flüstern sie unter sich.

„Ich hingegen“, setze ich nach, „arbeite leise. Präzise. Mit Gefühl. Ich brauche kein Klappern, um bemerkt zu werden.“

Die Metallnadel räuspert sich metallisch kämpferisch.

„Gefühl“, zischt sie. „Das ist was für Wolle.“

Ich lächle und bin sehr ruhig.

„Und genau deshalb“, sage ich, „wirst du auch immer nur Werkzeug bleiben.“ Ein Luftzug lang bleibt es still.

Dann wendet sie sich ab. Sie muss einsehen, das bringt gar nichts mit dem Hochstatus.

Ich muss nicht alles ausdiskutieren.

Währenddessen ist Ela in ihrem Element.

„Heute werden die Socken fertig“, sagt sie.

Socken. Immer wieder Socken. Ich wollte mal ein Schal werden, gebe ich einen Einwand.
Oder wenigstens ein dramatischer Loop mit Charakter.
Aber nein, keiner ist bereit sich mit mir zu streiten.

👉 Fußvolk. Wieder wird mir klar, mit meiner Art will sich niemand mit mir unterhalten.

Die Wolle neben mir zuckt nervös.
„Reiß dich zusammen“, flüstert sie. „Das ist unsere Chance.“

Chance? Ich nenne das Wiederholungstäter.

Doch dann passiert es. Kein Knoten. Kein Drama. Keine existenzielle Krise.
Für einen kurzen Moment… funktioniert alles. In diesem Moment überkommt mich eine
Idee. Vielleicht ist das hier gar kein Versteck. Es ist ein Raum für Schutz.
Auf der anderen Seite, wer will schon Diebesgut sein. Das hat etwas mit Ehre zu tun.
Was ist Teil des Plans?

Hier wird viel versteckt. Viel repariert. Noch mehr verstrickt… .

Und ich? Ich bleibe wachsam. Man weiß ja nie, wann die Polizei kommt.
Oder der nächste Socken.

Und eines habe ich gelernt:

👉 Nicht jede Stricknadel kämpft um ihr Überleben.
👉 Es gibt auch welche, die haben einfach Charakter. 😄

Herzliche Grüße
Mike Melonte

Fast ein Teufel – beinahe Socken

Sintflutartiger Regen peitscht an die Fenster, gleich ertrinke ich. Die Tropfen rasen mit einer Geschwindigkeit an die Scheiben, als wollten die Wolken eine Unterhaltung mit mir. Oder war es ein Hinweis aus dem Himmel? Waren da etwa Anzeichen für eine übernatürliche Kommunikation?

Der Tag zeigte schon früh morgens eine gewisse Spannung. Seit Wochen liege ich als Dekoration auf der Fensterbank. Ich bin verwirrt. Dann werde ich hin und hergeschoben. Auf den Schrank. Von dort beobachte ich alles und sehe weitere Gleichgesinnte. Sie liegen auf dem Tisch, während ich abgestellt werde. Hui, da geht mir die Muffe. Ich werde vergessen. Alt und unansehnlich. Niemand wird sich in mich verlieben. Dabei ist meine schöne Farbe und mein Garn einzigartig weich.

Ich habe natürlich schon ein Vorleben. Von der Nachbarin aussortiert, komme ich in diese Wohnung. Die nette Frau, sie heißt Ela – kann ich mich vielleicht auf sie verlassen? Sie legt mich, wie gesagt, überall einmal ab. Sogar im Klo. Auf, zwischen den Heizstangen klemmte ich einige Zeit. Ein Ort, an dem man über sein Leben nachdenkt. Und über andere Dinge, über die man besser nicht nachdenkt.

Eines Morgens sucht Ela irgendwas. Sie ist wirklich lange dabei, ihren Schlüssel zu suchen. Den sie über mich legte. Sofort war ich sehr erregt. Endlich passiert was. Ich komme in Action. Mit meinem langen Laufgarn häkele und stricke ich Unglaubliches – wie einen Teufel oder Socken. Und ganz ehrlich: Bei der Nachbarin war es stinklangweilig. Bei Ela geht der Punk ab. Und Teufel zu werden, ist doch etwas ganz Wunderbares.

Hey, hier erlebst du noch was. Doch das ist längst noch nicht alles.

Denn kaum habe ich mich innerlich auf meine Karriere als Teufel eingestellt – dramatisch, mit Hörnern und einem gewissen Respekt in der Nachbarschaft – zögert Ela.

Sie hält inne. Mitten in der Bewegung. Die Nadel in der Luft. Ich halb verarbeitet. Ein Zustand, den ich nur als seelischen Knoten bezeichnen kann.

„Vielleicht doch Socken…“, murmelt sie. SOCKEN? Ich? Mit dieser Struktur? Mit dieser Geschichte?

Ich falle innerlich in mich zusammen. Ein Knäuel der Enttäuschung. Neben mir liegt ein altes, ausgefranstes Garn und lacht leise. „Am Ende landen wir alle an den Füßen“, flüstert es.

Frechheit. Ich bin kein Fußabtreter. Ich bin ein Charakterstück.
Ela legt mich wieder zur Seite. Diesmal nicht auf die Fensterbank. Nein. Auf diesen Stapel. Du weißt schon. Der Stapel mit den Projekten für die Zukunft. Also theoretisch könnte ich die nächste Idee werden. Dort liege ich. Zwischen einem halbfertigen Schal und einem Topflappen, der aussieht, als hätte er ein Trauma.

„Was wirst du?“, frage ich vorsichtig.

„Das ist noch nicht entschieden“, antwortet der Schal. „Hier wird viel angefangen. Wenig beendet.“

Ich schlucke. So also endet mein Wolleleben.

Doch dann – wie aus dem Nichts – kommt Ela zurück. Mit diesem Blick.
Dieser Mischung aus Entschlossenheit und völliger Ahnungslosigkeit. Sie greift nach mir. Fest.

„Jetzt aber“, sagt sie.

Und ich weiß: Das ist mein Moment.

Sie drückt meinen Wolleknäul hin und her. Zieht einen Faden aus der Mitte und legt lols mit einem Magischen Ring. Die Maschen fliegen. Ich werde gezogen, gedreht, geprüft. Ich gebe alles und halte durch. Ich bekomme eine Form. Vielleicht werde ich kein Teufel. Vielleicht auch keine Socken.

Aber ich werde etwas Tolles. Vielleicht wird aus mir ein Herz. Und in dieser Wohnung ist das mehr, als viele je erreichen. Denn eines habe ich gelernt:

👉 Hier wird nichts perfekt.
Aber alles bekommt eine zweite Chance.
Selbst ein Stück Wolle mit Vergangenheit.

Und wenn der Regen wieder an die Scheiben peitscht, weiß ich: Das ist kein Unwetter.

Das ist Applaus. 😄

Wünsche allen einen guten Wochenstart,
Mike Melonte

Geständnisse einer Häkelnadel

Das ist zu dumm. Alles passt – die Farbe, die Stärke und die Anleitung. Ein perfektes Verbrechen, sauber geplant, ohne Lücke. Für einen kurzen Moment dachte ich, sie lässt den Teufel los. So, wie sie seine Füße folterte, musste irgendwann etwas eskalieren.

Die Anleitung lachte mich an.
„Feste Masche ist dein Ding“, flüsterte sie.

Seit Jahren liege ich achtlos in einer Holzkiste. Unbemerkt. Neben mir ein paar schrullige Stricknadeln, die noch länger auf ihren Einsatz warten als ich. Rostig, beleidigt, und mit einer Vergangenheit, über die keiner spricht.

Dann kommt Licht in die Schublade. 

Ich werfe mich in meine gepflegteste Erscheinung, glänze, soweit es meine Metallseele zulässt, und höre sie sagen: „Na, die sehen ja alle rostig aus! Weg damit – Hausmüll.“

Hausmüll? Diese Aussage ist eine Katastrophe. Aus meiner Sicht eine unrealistische Einschätzung.

Vor Schreck springe ich aus der Schachtel, lande hart auf dem Boden. Ein Abgang wie beim Autoklau – nur ohne Fluchtwagen. Doch Gerlinde hebt mich auf. Sie mustert mich, als hätte ich noch eine Chance verdient. Ein lauwarmes Bad umschwemmt mich. Ich tauche ein, taue auf und lande in einem Taschentuch. Zwischen hin- und herreiben, bekomme ich wieder Farbe. Ehrlich, es ist fast wie eine zweite Geburt.

Ich bin rasent vor Stolz oder ist es Leidenschaft. Ich spüre ungehemmte Energie. Alles ist im Fluß.  Als könnte ich beweisen, dass ich noch ein Netzwerk besitze. Kommunikation ist mir sehr wichtig. Austausch ist alles. Stattdessen werde ich zur Waffe. Zur tadellos funktionsfähigen Häkelnadel.

Frisch aufgemöbelt wirft sie mich auf einige Wollknäuel. Daneben liegt er.

Ein echter Teufel.

Rot, frech gehäkelt, mit einem Grinsen, das nichts Gutes verheißt. Blumen liegen dekorativ daneben, als wollten sie das Ganze harmlos aussehen lassen. Ich weiß es besser. Alles ist eine klassische Tarnung. Nur nicht auffallen.

Mein letztes Stündchen hat geschlagen, denke ich.

Doch Gerlinde greift zur Anleitung und liest laut vor:
„Fadenring. Sechs feste Maschen. Marker setzen. Auf geht’s.“

Und dann reißt sie die Wolle an sich. Nimmt mich in den Würgegriff. 
Masche für Masche.
Ein leises Foltern der Füße – immer wieder durchstochen, gezogen, festgezurrt. Der Teufel vervielfältigt sich. Einer nach dem anderen entsteht unter ihren Händen.

Ich habe viele Teufel gesehen seither. In allen Farben.
Ein blauer sieht aus, als hätte er zu tief ins Garn geschaut.
Ein grüner wirkt verdächtig unschuldig.
Und ein schwarzer – nun ja, der schweigt.

Ich auch. Denn eines habe ich gelernt:
Beim Häkeln wird nichts dem Zufall überlassen.

Und manchmal…
ist Amigurumi einfach nur organisierte Kriminalität in festen Maschen. Versuch es!

Liebe Grüße
Mike Melonte

Fußpflege: Zwischen Wellness und Wahrheitsmoment

Selten ist mein Körper in einen weicheren Sessel gefallen. Augenblicklich ereilt mich ein Sekundenschlaf. Die ruhige Atmosphäre tut ihr Übriges.

Auf den Knöpfen wird ein Programm gestartet. Gleichmäßige Schwingbewegungen lockern meine Muskulatur. Ich komme wieder ins Hier und Jetzt.

Währenddessen baden meine Füße. Von unten steigt ein leiser Wassersprudler auf. Sichtliche Entspannung durchströmt mich. Eine Tiefenentladung angestauter Muskelmasse.

Langsam sammle ich mich wieder und erhasche einen Blick in die neue „Federwelt“. Wer hätte das gedacht? Füße baden ist ein Hochgenuss. Wer das noch nie erlebt hat … sollte es unbedingt ausprobieren.

Doch dann geht es plötzlich sehr flott weiter. Die Person, die meine Nägel wieder in Form bringt, schaut nebenher eine musikalische Unterhaltung – natürlich nicht auf Deutsch.

Mir fällt ein Satz aus einer Weiterbildung ein:
„Wenn du stehst, dann gehst du schon.“

Diese Frau verkörpert genau das.

Mit dem Schleifgerät arbeitet sie fachmännisch. Es wird so heiß, dass mir ein „Aua“ entschlüpft. Habe ich eine härtere Behandlung eingefordert? Etwas irritiert schaue ich sie an. Sie interessiert sich nicht für mich.

Ich komme mir vor wie auf einer Folterbank. Hätte ich nicht so eine saugute Massage erhalten, ich wäre glatt wieder gegangen.

Liebe Grüße
M. Melonte 

Stricken – unterschätzt gefährlich

Ist es pure Langeweile, die mich zu den Stricknadeln treibt?
Den Worten will ich entrinnen und nur kurz stricken. Im Kopf habe ich 
so ein tolles Muster. Wirklich ganz harmlos.

Eigentlich will ich einen Strickroman schreiben.
Aber die Muster in meinem Kopf drängeln sich ständig vor.

Stricken erhebt sich zum Eigenleben.
Wolle häuft sich auf meinem Tisch. Die Präsenz der Stricknadeln 
nimmt zu. 
Stark. Stur. Dann sogar störrisch.

Die Wolle türmt sich auf, verschränkt die Arme und sagt:
„Heute wird nichts anderes gemacht.“

Ich denke: Ach komm, ein bisschen Auszeit, vielleicht ein Kaffee dazu.
Potzblitz …

Das Papier vor mir hat andere Pläne, hüpft zur Seite und ist beleidigt.
Die steilen Ansprüche des Krimis und seine stolzen Eigenheiten machen mich platt.

Also greife ich zur Wolle.
Die Nadel – wie immer langgestreckt und selbstbewusst.

Und plötzlich geht es los:
strecken, recken, denken – und wieder von vorn.
Maschen benehmen sich wie kleine Kinder:
die einen brav, die anderen laufen einfach davon.

Zwischendurch dieses Schimmern:
„Das wird schön“, flüstere ich mir selbst zu.
Und fünf Minuten später:
„Was um alles in der Welt ist das geworden? Ein Hut? Eine Tasche? Ein philosophisches Problem?“

Stricken schützt übrigens nicht vor Chaos.
Aber es sieht dabei sehr ordentlich aus.

Am Ende liegt da etwas.
Vielleicht ein Pullover. Vielleicht ein sehr kreativer Socken.
Oder einfach nur der Beweis, dass ich mich habe überreden lassen – von einem einzigen Wort.

Und das ist vielleicht das Gefährlichste daran:
Man fängt mit Stricken an
und hört mit Geschichten auf.

Liebe Grüße
Mike Melonte

Die Tragödie mit der Häkelnadel

Ungeheuer wichtig ist mir der heutige Abend. Endlich mal ein bisschen Zeit für mich – das war der Plan. Nur mal die Beine hochlegen. Aus der neuen Wolle ein Herz häkeln, mehr innere Einkehr mit einem Kamillentee, beschwor ich mein Unterbewusstsein. Stattdessen sitze ich kurz danach mit einem Wollknäuel auf dem Schoß, das offenbar eine persönliche Krise in Auftrag gegeben hat.

Nein, so ein Herz kann jeder Anfänger häkeln. Die Anleitung wurde sicher wieder von einem Mann geschrieben, der überhaupt keine Rücksicht auf weibliche Intuition nimmt. Also gut, dann wird es eben ein Topflappen. Das Herz muss warten. Ich schlafe immer eine Nacht darüber – vielleicht liest sich alles am Morgen leichter.

Doch die Wolle entwickelt weiter ihr Eigenleben. Nach den Luftmaschen wird alles krumm und schief. Rechteckig ist jedenfalls eine andere Form. Mich erinnert der Lappen vor mir an ein Land, das politisch neu sortiert wird.

Ich genehmige mir ein Stück Schokolade – schließlich ist Häkeln ein ruhiges Hobby. Das sagen jedenfalls die Menschen, die gerade nicht versuchen, mit halben Stäbchen (oder sind es ganze Stäbchen?) um ihre Würde  kämpfen.

Der Abend hat es in sich. Ich will fertig werden und bleibe mir treu. Realistisch betrachtet ist das kein Topflappen. Es ist ein Charakterstück in Farbe. Weniger für einen eindeutigen Einsatz in der Küche geeignet, wo alles symmetrisch und schön aussehen soll. Aber eindeutig stellt es ein Unikat dar – mit Persönlichkeit. Für heute, morgen häkele ich etwas anderes.

Liebe Grüße
M. Melonte